ricopio qui un giudizio di benjamin su julian green (dall’articolo su jg di m. raffaeli su alias del manifesto, domenica scorsa), come piccola glossa alle riflessioni di palmasco sulla ricerca di immediatezza nella scrittura e nella narrazione: «La distanza di green dal comune romanziere sta tutta nella distanza che separa rendere presente da descrivere. … green non descrive le persone, le rende presenti in certi momenti fatali. è in certi momenti di strana assenza, di banale distrazione, che il destino visita le sue figure come una malattia» (1930).

io non li ho letti, i romanzi di jg, ma in questo periodo ho sottomano le langage e son double, raccolta bilingue in cui g. ha tradotto in francese i suoi saggi originariamente scritti in inglese e viceversa. e molti (di qui il titolo – forse uno dei primi calchi del titolo di artaud?) hanno per oggetto proprio il bilinguismo, la lingua materna, la traduzione, oltre alla pratica della scrittura.
c’è anche una conferenza degli anni 50 sul tenere un diario (il grado zero della «scrittura dell’immediato» di cui si parla da palmasco, quello schiacciato sul presente), interessante da leggere all’epoca dei weblog che, si sa, spesso non sono giornali di bordo sulla navigazione internet o su altri argomenti, ma diari personali.

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«i fisici sostengono che ogni strumento di misura, quando viene inserito in ciò che si vuole misurare, lo modifica e quindi altera il risultato. gli esempi classici sono quelli di un termometro in un liquido, di un manometro in una bombola. mi venne in mente che anche l’osservazione sistematica dei fenomeni dello spirito, in particolare quelli del proprio spirito, aveva un’identica capacità fatale di alterarli. la coscienza di colui che conduce l’introspezione ne incrina l’innocenza e man mano che aumenta la componente di metalinguaggio si perde autenticità. la coscienza in generale cessa di essere uno strumento di conoscenza per trasformarsi in uno sport di lusso, inutile e sciocco, ed elaborai il proposito di liberarmene.»
(miquel de palol, il giardino dei sette crepuscoli, trad. di glauco felici, einaudi 1999)

essere a pagina 25 di un libro di 1075 dà una strana sensazione, su cui per ora non esercito le mie facoltà introspettive.

aiuto, pare si stia facendo il film della guida galattica per gli autostoppisti di douglas adams (notizia via movieblog). io sono ancora alquanto immersa nella lettura: non solo è una «trilogia in cinque parti» ma ho letto prima la quarta, poi la prima, e ora sono a metà della seconda. non ridevo tanto da tre uomini in barca. È la mia lettura da metropolitana, quindi durerà ancora un po’, ed è l’antidoto ideale a qualsiasi malumore da ora di punta (qualche anno fa avevo adibito allo stesso uso la trilogia di pennac, in autobus).

questa è la voce su hitchhiker’s guide to the galaxy di h2g2, il sito della bbc che sta sviluppando proprio una guida «alla vita, all?universo e a tutto il resto».

bertolucci ha tradotto l’abbazia degli incubi di peacock nel 1951 per guanda; ora si può leggerlo nei grandi libri garzanti. Divertente, anche se qualche sbadigliuccio qua e là lo suscita.
queste ultime letture depongono decisamente a favore dell’utilità di una distinzione tra classici maggiori e minori (ognuno faccia la sua), e del canone – che in sé, come forma di giudizio, non mi piace – come forma d’inventario.

ecco la domanda che sorge spontanea davanti a questa incredibile copertina di tascabile degli anni 70 – su cui, sarà la suggestione pugliese, sembra aleggiare l’ombra di carmelo bene – fornita della didascalia «particolare da una fotografia di marc cramer». questo è un caso in cui il libro come oggetto finisce per essere più importante del testo: spunto feticista che non sarebbe forse spiaciuto allo stesso sir horace il quale, oltre ad assemblare la casa-capolavoro di strawberry hill con maniacale collezionismo, è arrivato a compilarne, delizia delle delizie, un inventario (ehi, possibile che la sellerio non abbia un sito?).
per tornare al il castello di otranto, confesso che mi ha deluso, complice probabilmente la traduzione vecchia e bruttina. anche qui, legi oportet, si dice, per arrivare alle radici di un genere: il romanzo nero (per cui s’intende gotico, non noir), la storia horror e via dicendo. radici moderne ed editoriali, immagino si voglia dire. È un po’ antipatico, in fondo, questo tipo di classificazione; utile per la storia dell’editoria, noioso per la letteratura.