Varianti

che si faceva dai miei era bello: abitava nel camino, aveva un foglio stellato per il cielo, capanna di legno e paglia, statuine di cartapesta zoppe e vecchiotte – anni trenta, se è vero che vengono da quando mia mamma era piccola -, un pezzo di specchio per il laghetto e molto muschio, che allora in montagna c’era e si poteva prelevare a cuscinetti senza troppo incidere sull’ecosistema (o senza porsi il problema). come molte miniature, è una rappresentazione che ha il suo fascino; peccato essere cresciuti, viene da pensare a volte, e aver lasciato andare in malora una piccola tradizione calda; peccato essere cresciuti, ed essere quindi costretti ad apprezzarne in pieno le connotazioni
esecrabili (trovarsi ieri a casa di un  compagno di scuola di p. che al bambino di quindici mesi, che non sa ancora parlare, insegna a indicare «maria» e «giuseppe» nella capanna, calata tra le cornici d’argento celebrative di una vita di professionisti lettori di storiografia di destra). e anche, giusto essere cresciuti, pensare alla palestina oggi e vergognarsi, come diceva bene ieri mirumir.